Uma ruela.
Recorte orgânico
do meio da quadra.
Sussurro.
Quase segredo da paisagem.
Passagem.
Bilhete de ida
para a geografia imprecisa
da minha memória.
E, então, aquele edifício.
Susto.
Grito à beira do precipício
da minha história.
Sob o céu que não escurece:
a fonte e as suas esculturas,
as roupas e as suas cores,
as línguas e as suas estações,
o instante e as minhas impressões.
