Bucólicas, urbanas...

Ao cair da tarde,

o vento, indiferente,

chacoalha o tempo e as folhas.

O minuto congela o som do apito da fábrica.

E a chuva, que não tem nada com isso,

cai como cortina reveladora

de um sol mansinho, que surge inesperado.

Frestas

Em camadas sobrepostas de histórias,

o terraço da vida recebe a brisa,

que, inconstante, atravessa o tangível.

Abrem-se frestas entre inícios e fins.

A luz, feito bandido, invade como fios,

e recorta as sombras.

Fragmentos achatados do tempo,

camadas de história.

Memória.