Dezoito horas.
Um apito de fábrica.
Som familiar,
memória presente,
que corta, feito faca afiada,
o barulho perpétuo da cidade.
Uma fresta se abre
numa ínfima janela de tempo.
É silêncio que espalha perfume
e logo evapora.
rabisco, poesia, umas coisas... rabiscos. traços soltos na ladeira das ideias. rabiscos. ideias vazias boiando no ar dos meus traços. rabiscos. ladeiras de ar, vazias dos meus traços.
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