Ao cair da tarde,
o vento, indiferente,
chacoalha o tempo e as folhas.
O minuto congela o som do apito da fábrica.
E a chuva, que não tem nada com isso,
cai como cortina reveladora
de um sol mansinho, que surge inesperado.
rabisco, poesia, umas coisas... rabiscos. traços soltos na ladeira das ideias. rabiscos. ideias vazias boiando no ar dos meus traços. rabiscos. ladeiras de ar, vazias dos meus traços.
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